In der folgenden Nacht mache ich kein Auge zu. Das spielt aber keine Rolle, denn die Träume der letzten Nächte scheinen sich zu bewahrheiten, vorausgesetzt, ich träume nicht gerade.

Gegen zwei Uhr nachts beginnen die Perspektiven, sich der Physik zu widersetzen. Der Raum krümmt und dehnt sich an verschiedenen Stellen, die Abstände der Gegenstände ergeben immer weniger Sinn.

Ich fühle mich wie in einer Mischung aus einem Aquarium und Wüste. Die Dinge verschwimmen langsam, aber unaufhörlich.

Gegen sechs Uhr morgens scheint die Umgebung um mich herum praktisch zu zittern, so als stünde sie kurz vor einer Art Implosion.

Die Verängstigung, die mich um zwei noch ergriffen hatte, weicht zusehends völliger Apathie. Mir ist alles egal. Ich beschließe, einfach aufzugeben, was auch immer kommen mag.

Noch während ich dabei bin, mir meine Kapitulation schön zu reden, klingelt es an der Tür.

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